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viernes, 8 de diciembre de 2017

LA PIEDRA, Rodolfo Virginio Leiro, Buenos Aires, Argentina

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LA PIEDRA

Yo no arrojé la piedra que te hiere
ni el insulto procaz que te lastima,
no me presté a las fobias de la inquina
ni tampoco fui el santo que te quiere;

caminé sin cesar, como quien fuere
arribar a una hacienda con su espina,
no fui el bardo cobarde que se inclina,
Ni el soberbio que aprieta si pudiere;

no fui fruto de un débil miserere
ni infeliz emisario del que hubiere
profanado mi culto de profeta;

me alenté por mí mismo, sin congerie:
mi verso tiene fruto de intemperie
y algún beso perdido en tu glorieta.

25 de enero de 2012, de su libro "Conversando con la luna"

©RODOLFO VIRGINIO LEIRO, poeta y escritor argentino
MIEMBRO FUNDADOR DE ASOLAPO ARGENTINA


MI CASA DE PALABRAS; EL POEMA, Alfredo Torres, Rufino, Santa Fe, Argentina


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 MI CASA DE PALABRAS; EL POEMA

                 HIJO QUE SOY DE LA INTEMPERIE
                 entro y salgo a mi casa /  la que escribo
                 para albergar mi corazón en ella  /

                 Si de su luz me voy / vuelvo a mi sombra/
                 Nunca he tenido más que la palabra
                 ella  también me viste y alimenta  /

                 Vivo así / de este modo
                 sin otro oficio  que espaciar y ahondar
                 lo que el poema tiene de habitable  /

                 Mucho anduve en el polvo de los vientos
                 muy torpe... lentamente...
                 el corazón dispuesto a los asombros  /

                 Hubo un tiempo en que todos me abrazaban
                 celebrando los hechos compartidos
                 y  poco a poco fui quedando solo  /

                 Para el cansancio de mis pies /    mi casa
                 para el encuentro y la amistad /    mi casa
                 Lo que doy de mi amor   está en mi casa

                 Bienvenidos hermanos al poema / mi casa /
                 Cuando doy mi palabra doy la vida /

                 Lo humano de mi ser se está escribiendo     //

                                                                       
©ALFREDO -Tinkuy- TORRES, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA
                                                                                                                                            


DÍA DE NAVIDAD EN EL CERRO URITORCO, Antonio Las Heras, Buenos Aires, Argentina


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DÍA DE NAVIDAD EN EL CERRO URITORCO


 El árbol habla con el águila, que sueña.
El viento imagina albergadas esperanzas por venir.
La hierba, acariciada por el viento, aguarda un nuevo día.
Tras el cerro asoma el Sol. Huelgan las palabras.

Brotan del cantarino arroyo luminosas cruces de cristal. 
Un pájaro mueve las ramas llenas de verdes y amarillo.
La montaña resulta difusa cuando hay sombras
mas a mediodía luce puro esplendor, en este estío.


Niebla del atardecer entretejiendo con las nubes
claroscuros ocre y azulinos disipando los tonos de oro
en la quietud de un cielo que cubre al valle extendido.


Cada estrella encendida tiene mil historias por descubrir.
Hay luces nocturnas misteriosas alrededor del mágico Uritorco.
Espacios transidos desde milenios por sugerentes incertidumbres.

Cerro Uritorco (Valle de Punilla, Córdoba), 25 de diciembre de 1993

©ANTONIO LAS HERAS, poeta y escritor argentino
MIEMBRO ASESOR DE ASOLAPO ARGENTINA



HARRY, Adrián Néstor Escudero, Santa Fe, Argentina

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HARRY
A la serena crueldad del homo sapiens… Acongojado.

 Escuchen. La Historia de este Harry no es precisamente la del inglés Potter, el joven mago de Howarts que despertó, desde sus tierras de elfos, dragones y dementores, la imaginación de un incontable universo de niños, que después fueron jóvenes y hoy, quizá adultos, y de adultos hoy, tal vez, más adultos que entonces… Porque de Potter se aprendió mucho sobre eso de la amistad, la valentía y el amor sin medida o como estatura del dolor ofrendado por el bien del otro…

   Pero Harry le decíamos nosotros al más inútil de la barra; eso sí, porque no sólo ostentaba sus mismos jóvenes años y esos horribles anteojos que el dibujante calzaba a Potter en cada tapa de su libro de aspirante a hechicero –y a despecho de la figura elegante y dulce que prefirió el casting para las versiones cinematográficas de sus alucinantes aventuras-, sino que compartía toda esa facha de pibe mojigato, cortado también en la frente –como el inglesito- pero no a causa de un rayo mortal del Señor de las Tinieblas, sino por la certeza bien real de una flecha lanzada por un arco casero, de vereda a vereda, por Groucho, el líder de la otra banda de secuaces escolares con las que compartíamos territorio y desmanes.

La respuesta no se hizo esperar de nuestra parte, e ideamos lo que después sería –a la distancia y con el pelo cano- la más atrevida de las venganzas contra Groucho y sus idiotas útiles… ¡Ya verían, si de hacer daño se trataba! No habría Otra Vez para el desgraciado correntino, escapado de las fazendas brasileras y aterrizado por el hambre en nuestro abundoso litoral santafesino.

Hubo un juramento de odio previo hecho con sangre de navaja nueva, muñeca con muñeca, entre los trece muchachos que, ocultos en la Caseta Siguiente al refugio del guardabarreras, culminara con la macabra ceremonia de descuartizar, pieza por pieza, al Caballo Balancín que estúpidamente acompañaba su trabajo de sereno de ferrocarril por la mañana, y de encargado de la Estación de Pesaje de mercaderías en los depósitos de la Central del Mitre.

“Todos nos estamos muriendo”, me dijo La Voz en la Noche. Y eso me bastó para aspirar el último aroma a poxiran que guardaba en los bolsillos, hasta que Los Visitantes del Otoño vinieran a encumbrarme con la masa blanca El Deseo de dominio absoluto, aunque más no fuera, de Un Fragmento de la Realidad que odiaba y, al mismo tiempo, deseaba conquistar… Y que ellos me habían enseñado cómo: a tiros y cuchillazos, a sienes partidas y cuellos seccionados por la yugular… Con cada entrada al reformatorio, más odio y más deseo de venganza… ¡Pobre Groucho! ¡No sabía con quién se había metido el infeliz!

La Sábana a los Pies de la Cama fue arrojada de un puntapié por la ira de conquistador que me abrasaba. ¡El Groucho y sus guachos jodidos estaban muertos! ¡Muertos! Al pibe Harry nadie lo tocaba, excepto nosotros. Del pibe Harry nadie se burlaba, excepto nosotros. Nosotros que, como esa loba lo había hecho con Rómulo y Remo, le habíamos salvado y alimentado a escondidas de la pérfida bruja de su madre abortista, La Esposa del General, de El Hombre que Amó, del fiolo traidor y asqueroso de barrio Alfonso y alrededores, siempre listo a La Coartada de un Amante…; y que hasta aprendimos a cambiarle los pañales y hacerle y darle la mamadera al pobre gurí… ¡Qué alma de madre nos da Dios a los que nada somos ni tenemos, ¡la pucha! Y a pesar del carácter desalmado con que nos bautizara de prepo esta sociedad de traficantes de conciencias, de drogas y de armas… El lejano oeste del Norte se había instalado en nuestro cercano este del Sur…

Pero vamos al grano. Ya Firulete me dijo que con Tres Cuentos Aleccionadores lo habían calmado al pobre Harry que todavía gemía susurrando de dolor. A la sangre se la pararon con un tapón de botella que estaba tirado en el suelo de la Caseta.  Después, cuando se nos calmara la rabia, alguien lo iba a llevar al Hospital Piloto de la ciudad… ¡Qué boquete le dejaron en el frontis al pibe! Harry no es Nuestro Hermano, pero en la banda era como si lo fuéramos, y La Mano que Ayuda no falta… Y su venganza artera tampoco. Claro que si el cura Bueno se entera de lo que vamos a hacer, de seguro que no nos invita más a tomar arroz con leche en la capilla San Lorenzo, y terminamos todos presos por…

Ahora, hay un Cambio en el Mar y El Río Estigia fluye corriente arriba y no importa la descripción de Ciertas Extrañas Perturbaciones que se Produjeron en Aungier Street, en los dominios del mítico Dublín… Doy una nueva patada al bollo de sábanas, abandono la película germana y sucia que veía, y apago el maldito televisor en blanco y negro, mientras observo, en el espejo del cuarto, mi cuerpo y estampa como la de un Ébano Absoluto e indestructible… (Todavía está fija en mí la trama argumental de los hermanos Grimm, en su –tal vez- menos difundido cuento: “El Enebro”. Ése, donde la infaltable madrastra asesina a su hijastro, culpa a su hija, esconde el cuerpo en la comida que sirve al padre del pobre niño, entierra los huesos, pero es descubierta por un pajarito avizor que desparrama la noticia en el pueblo…).

El Deseo está claro. Groucho debe sufrir y hasta morir si resulta necesario… En Harry cada uno de nosotros veía lo peor: el abandono y las humillaciones constantes de un entorno y contorno perversos que no dan ni oportunidades ni revanchas… Alguien me dirá: che, mirá que el Groucho es otra víctima como ustedes también… Por eso mismo, carajo, ¡que entre mosquitos nos pongamos espirales! No, lo que él con los suyos le hicieron al Harry no se lo vamos a perdonar. El médico que lo atendió ha dicho que la herida se le ha infectado gravemente y la cara del Harry está irreconocible. Que tiene que punzarlo y no sé qué otras cosas más, porque si alguna porquería se le va por la sangre al corazón o al cerebro, ¡fuiste!

La Ciénaga del Salado y el Vertedero de Basuras cercano a sus orillas parecía el lugar ideal para hacer funcionar el Carrusel de la Muerte. La Balsa nos acercaría para prepararle la trampa, y hasta el Quinto Fragmento de su alma pediría misericordia luego de que, cada uno de nosotros, en ronda, le fuéramos cortando un pedacito de ropa, primero, y luego de carne; de carne de cabeza con cabellos, de carne de cabeza sin cabellos, de carne de cuello, de carne de torso y caderas, de carne de hombros y brazos, de carne de piernas y pies, y luego, de hueso de cabeza con cabellos, de hueso de cabeza sin cabellos, de hueso de esqueleto de cuello, de hueso de esqueleto de hombros y brazos, de hueso de esqueleto de torso y caderas, de hueso de esqueleto de piernas y pies, y después, todo mezclado y sazonado con bosta de caballo y excremento de perro, sumergido de a poco, de a gruesos goterones en el remolino cenagoso y sobrenatural del País de Nunca Jamás…

Después, con el tiempo, el hecho de que nadie hubiera descubierto nuestro crimen perfecto, habría sido nuestra máxima condena; porque ahora, repitió La Voz en la Noche con su tono aciago y espectral: “Todos nos estamos muriendo”, y nadie puede darnos un poco de consuelo…

©ADRIAN NÉSTOR ESCUDERO, poeta y escritor argentino
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA


CON TODO ÉXITO DE LLEVÓ A CABO EL EVENTO DE ASOLAPO INTERNACIONAL, EN EL CONGRESO DE LA REPÚBLICA DEL PERÚ LUIS PLA BENITO, ASESOR FUNDADOR DE ASOLAPO INTERNACIONAL (ESPAÑA)



















FELICITAMOS y destacamos la Condecoración con "El Galardón Universal", a la poeta y escritora laureada, LUZ SAMANEZ PAZ, en el Congreso de la República del Perú, que se llevó a cabo con todo éxito.

Resulta difícil, señalar con exactitud el estilo de LUZ SAMANEZ PAZ, porque el mismo, es personalìsimo, pero podemos decir que en sus poemas, advertimos algo de la ternura de GABRIELA MISTRAL, de la diafanidad de ALFONSINA STORNI y del clamor por la justicia de VIOLETA PARRA y la agresividad nacionalista de MAGDA PORTAL. Es por eso, al elogiar sus poesías, se afirma que LUZ SAMANEZ PAZ, utiliza el verso no solo para dar belleza a las frases, sino que siendo hermosos sus composiciones, las mismas poseen un profundo sentido social, constituyendo un vigoroso mensaje orientador y educativo, al que son tan proclives los autores vanguardistas, pero, al mismo tiempo habla al corazón con amor, fe, esperanza y a menudo con dulzura. 

Veamos en su poema:

El reloj ojo del tiempo,
nos ha visto 
i nos seguirá viendo,
que vivimos 
i que morimos.

Tus besos iluminan
las tinieblas del deseo
i tu cuerpo con mi cuerpo,
temblando, ardiendo...

En desnudo abrazo ciego,
se agita i se estremece
en una sola 
llamarada delirante,
que es la vida
i que es la muerte.

El reloj ojo del tiempo,
nos ha visto
i nos seguirá viendo,
que vivimos
i que morimos.

FELICITACIONES DE ASOLAPO ARGENTINA !!!


domingo, 3 de diciembre de 2017

TEATRO, Teresinka Pereira, Ottawa, Usa















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TEATRO

La vida es un teatro
con emociones verdaderas,
falsas esperanzas
y festivas vanidades.

Crecemos como actores.
Fuera del corazón
la humildad se hace
solitaria como la libertad
de expresión corporal.

.....................

 THEATER

Life is a theater
with true emotions,
fake hopes
and festive vanities.

We grow up as actors
outside of our hearts.
Humbleness goes on
solitary just like
corporal expression.


©TERESINKA PEREIRA, poeta y escritora brasileña
MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA



CONFESIONES DE UN PSICÓPATA, Delia Checa, Mendoza, Argentina


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CONFESIONES DE UN PSICÓPATA

De tus manos
recibí ayer la flor más hermosa,
flor de perfumado aroma…

¿Quisiste, quizás,
despertar mi amor?

¿Sabes que ni la ternura
ni la pasión más honda
hicieron mella jamás
en mi corazón de roca,
páramo donde
toda ilusión muere?

¿Qué no hay emoción
que me conmueva?

¿Qué es de un muerto viviente
esta estructura vana
que ante ti se yergue?

¡Basta ya de esfuerzos estériles,
desiste ya de esta inútil
siembra en tierra yerma!

©DELIA CHECA, poeta y escritora argentina

MIEMBRO HONORÍFICO DE ASOLAPO ARGENTINA